Durante años conservé una llave que ya no abría ninguna puerta.
La llevaba conmigo en el bolsillo pequeño del bolso.
No sabía por qué.
Quizá porque desprenderme de ella significaba aceptar que aquella casa ya no era mía.
Una tarde vacié todos los cajones.
Encontré fotografías.
Cartas.
Una camiseta.
Dos entradas de cine.
Y la llave.
La sostuve durante unos segundos.
Después entendí algo.
Yo no estaba conservando la llave porque quisiera volver.
La conservaba porque todavía necesitaba demostrarme que alguna vez había tenido un lugar allí.
La dejé sobre la mesa.
Y esa noche dormí sin llevarla conmigo.
No había cambiado nada fuera.
Pero dentro de mí,
una puerta acababa de cerrarse.
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