Hasta que cayó.

Lo sostuve,
mucho después
de saber que estaba roto.

Puse las manos
sobre las grietas,
como si pudiera impedir
que siguieran creciendo.

Negué las señales.

Inventé excusas.

Llamé paciencia
a lo que ya era agotamiento.
Y seguí.

Porque hay veces
que uno se queda
no porque sea feliz.
Se queda
porque todavía recuerda,
cómo era antes.

Hasta que un día
dejé de poder sostenerlo.
No hubo una gran explosión.
No hubo una última escena.
Solo mis manos
abriéndose despacio.

Y aquello que llevaba tanto tiempo
intentando salvar
cayó delante de mí.

Entonces entendí:
no todo lo que se rompe
merece ser reparado.

Hay cosas
que tienen que caer
para que dejes de vivir,
debajo de sus ruinas.